Time (final)

Pero dije que iba a ser más optimista. Entonces, después de un par de años ya sólo quedan borrosas y brillantes imágenes del pum o plok y el coche haciendo giros de bailarín por la carretera, luego la gentil resistencia del muro de contención izquierdo que nos proyectó hacia el muro derecho. La pequeña maniobra de nuestro conductor suicida que evitó graciosamente el bochorno de que algún feliz paramédico tuviera que quitarnos con pala del pavimento. Entonces, como por acción celestial (oh dios, te amo), faltaba una parte del muro y por ahí entramos hacia un gran colchón de tierra suave y tibia. Nuestro querido cochecito bajó un poco la velocidad pero eso no evitó que diéramos de frente contra un declive del terreno. Ahí fue lo más interesante: el ojo derecho del conductor suicida contra el volante, la clavícula resistiendo el peso bajo la presión del cinturón de seguridad (Niños, los cinturones sí salvan vidas), Rod en una postura de charla con los dioses lanzándose de lleno contra el parabrisas y Davil tratando, de incorporarse, estrella su clavícula contra el reloj de su muñeca que se hace lindos añicos y de paso rompe el hueso. (No sólo los encuentros amorosos hacen daño) Yo, posss la verdad, nomas me encaje en el asiento del conductor que me dejó sin aire y me separé un par de costillas del cartílago de la caja toráxica, me hice un moretón de tres meses en el pie derecho, además de que tardé más de media hora en lograr respirar normalmente. Pero nos fue re bien, la verdad.

Luego Time y los chicos de Pink Floyd salieron de mi vida y no pienso perdonarlos jamás. Quién sabe. (un gran Jáááá)